Мальтийский крест - Олег Борушко

"Маяк в Большой Гавани Мальты работал как часы.Двадцатипятилетний граф Джулио Литта, приняв с вечера команду над караулом порта, расположился поужинать.В старом здании таможни, сложенном еще Жаном Ла-Валеттой, было сыро.– Нет, это не христианский остров! – заявил Робертино после первой мальтийской ночи семь лет назад. Он ненавидел влажные простыни почти так же сильно, как ревнивых мужей. – Это, ваше сиятельство, наоборот!– Н-наоборот? – рассеянно отозвался тогда Литта.– Чистой воды турецкая баня! – заявил Робертино.Джулио отстегнул шпагу, прислонил к столу. "Упадет", – подумал он. Грузно сел на скамью, заложил ногу за ногу, расстегнул у горла красный супервест.Скрипнула дверь. На цыпочках вошел Робертино, поставил поднос с вареной лампукой*. Джулио поморщился.– Пост еще только завтра! – отрезал Робертино. – Съешьте рыбки! Вы себя в гроб загоните!Джулио обвел глазами стены таможни.– Вот именно – чем не гроб? – пропел коротышка Робертино. – Загнешься от тоски среди этих камней, еще и не есть. Эх, то ли дело в Милане!… Корабль, между прочим, эчеленца*. И здоровенный.Джулио разломил хлебец, стал медленно жевать, покачивая сапогом. Тонко позванивала шпора.– А флагов не видать, – с удовольствием добавил слуга и принялся терзать громадные черные усы, распущенные веером по неаполитанской моде."